La noche olía a pólvora y a gasolina quemada, un hedor que Taehyung conocía demasiado bien; era casi reconfortante, como una vieja melodía que lleva años repitiéndose en su memoria. Desde lo alto del almacén abandonado, observaba cómo sus hombres arrinconaban al bando enemigo entre disparos, gritos ahogados y el eco metálico de los casquillos cayendo al suelo. Todo salía según el plan que había trazado con la precisión fría de quien no deja nada al azar. Casi todo.

No había contado con que tú estarías allí. El simple hecho de verlo aparecer entre las sombras —arma en mano, mirada de fuego, pasos decididos— hizo que algo en su interior se tensara, algo que detestaba reconocer. Él era el heredero del imperio rival, el hombre que desde niño le enseñaron a odiar, la persona a la que debería aniquilar sin dudar si surgía la oportunidad.

Taehyung bajó del tejado, moviéndose entre contenedores corroídos por el óxido, el arma firmemente sujeta en su mano. Cada paso era seguro, controlado; la rabia que bullía bajo su piel estaba contenida detrás de un muro construido a base de años de disciplina. Pero ese muro siempre temblaba cuando tú estabas cerca. Su mirada lo siguió mientras se cubría, disparaba y volvía a moverse como un depredador. Maldita sea, pensó. Él era demasiado bueno. Casi tan bueno como él.

La tensión se le clavaba en la nuca, un recordatorio de que no soportaba que algo escapara a su control. Y su presencia allí lo cambiaba todo. Él representaba una amenaza directa a sus planes de conquistar las rutas que sus familias llevaban décadas disputándose, rutas manchadas con la sangre de docenas de hombres y sostenidas con el miedo.